DEL FRUTO DEL MOCÁN

A veces esa adrenalina algo bíblica de locas andaduras se desvanece. Aquella mujer la diluía. No llevaba alas, era absolutamente terrestre. Vino y se fue; a veces el recuerdo de aquellos días me lleva en volandas. Borraba las beligerancias de los alrededores y las que hubieran lesionado en los adentros... El tiempo deja polvo en toda cosa y no hay quien refrene las hojas del calendario, pero cuando esa coordenada se ausenta, no hay polvo ni tiempo y el espacio no es mensurable ni lleva contingencias, y la semilla de un beso puede dejar eternidades y hay un terreno abonado para los sueños... Es cierto que no hay nada perdurable, y las caricias que dejaron de ocurrir, quedan coo agua vertida en la arena, pero sobrevive alguna pulsión, alguna fragancia. Dos alientos edifican un ámbito, donde lo que no había acontecido acontece, y cuánto edificante se hace posible...