Murieron nuestros padres o abuelos o hermanos y esta´ claro que moriremos nosotros tambie´n, cada cual de lo suyo, de rabia, de asco, de no tener dinero para seguir viviendo, de agotamiento, de las viejas siete plagas o de alguna de las miles que bullen en lo profundo de las selvas o en laboratorios criminales de u´ltima generacio´n –que si´, que de acuerdo, que tambie´n somos conspiranoicos– porque aqui´, en esta tierra de Cai´n, lo que cuenta son mis muertos y tus muertos, esos que esta´n siempre en el aire, haya pasado el tiempo que haya pasado, que eso es lo de menos, mi bandera y la tuya, mi templo y tu taberna, mi informacio´n y la tuya, mi hoz y tu navaja, mi garrota y la tuya, mi pistola y la tuya, mi sima y la tuya, mi pai´s y el tuyo, por mucho la geografi´a sea la misma… y asi´ hasta nadie sabe cua´ndo, hasta el fin de los tiempos probablemente. En la patria de Cai´n estamos, mejor no olvidarlo. En nuestro escenario, la cainina flota en el aire como una niebla espesa y embriagadora…
