PEQUENOS REMOINHOS DE LUCIDEZ

A noite, estribo pênsil do céu, vinda intermitente das suas linhas de fuga nas palmas das minhas mãos, — tropeça na sombra nelas calcinada. E duvida daquilo que de si revela: eu, todo, ilegível, ficando com frio nos olhos ao fechar por dentro o cérebro. A cama, se me retém na restrita área que preenche, é por precisar de conservar baixado o seu tampo de fome, sob o qual a morte me espera, vigilante, para poder acordar para sempre. Todavia, contrariando-lhe o intuito, apago a ideia que me criou, desisto da ilusão, já não nego o que me despoja, o que à escuta de uma certeza me ausenta dos sons. Sons de lábios, sons de veias, sons de outros corpos, nunca tocados, — esquecidos como nódulos de pó em cima de qualquer laje. O que se me extingue no ânimo não vacila nem me repudia, — incrusta-se fundo. Deitei-me na cama para ter tempo de morrer sem pressa.