SOL ES VERDE SI LO MIRAS, EL

Cuántos insospechados niveles de la lengua pone en juego Diana Garza Islas en su escritura, una potencia verbal ahora más afilada en su agazaparse: disfrazados alejandrinos, octosílabos norteños, rítmicos pies idos entre líneas; léxicos que van con tersura –como es tersa una piel de pez– del giro regio a la prásina y los atramentos, de queratectasia y mercromina a la ecovía y la chocomenta; apuntes del soplo de Di Giorgio y Milán o un neologismo tachado de Girondo, de quien dice Dardo Scavino que mezcla deliberadamente en sus versos los estratos que el lingüista se preocupa por distinguir en su disciplina; Garza Islas trabaja con esos y con otros más, estratos que van de la fonología a la pragmática y que, dejada atrás la progenie de Saussure bajo su toldo, se remontan a torcer las vetas brujas y los mantos acuíferos de las infancias. Habría además que comparar Topatumba o Mi lumía de Girondo, esos fervores sexuales tolerables por su desconcierto verbal, con Que no se llame Asdrúbal de este libro, donde el desconcierto es de todo: del sexo, del amor y de la lengua. No versa sobre ver este poema: nos hartan ya los libros sobre, y más los poemas que tratan de: si de algo vale aún el marco del país, digamos que en los poemas de Garza Islas ocurren cosas que no pasan en ninguna otra escritura mexicana. Gabriel Wolfson