André Tubeuf, nacido en 1930 de padres franceses, nos descubre en este relato autobiográfico de infancia que transcurre en El Oriente entre Turquía (Esmirna, el Mar Negro, Estambul), Siria (Alepo) y el Líbano (Beirut), una tierra de una verdad táctil, sensible, fragante, luminosa, cuyo aroma dorado bebe, respira y nos ofrece generosamente con la dulzura ávida de la infancia; y ese mundo aparte que lo encarna, plural, de hospitalidad, de mano tendida, de condescendencia y docilidad con la vida, de dureza dulce y cruel, hoy expulsado, engullido por el movimiento de la Historia y ese mismo desastre de la guerra que nunca se cansa de volver, y nosotros de no comprenderlo, purificado así de su proverbial tolerancia, sus antiguas costumbres, despojado de su pasado.
Este mundo es el que, convertido solo en un recuerdo, persiste en André, indeleble, fresco, intacto, irremplazable, con la fuerza del arraigo a unos lazos poderosos, sensibles, dolorosos, superiores a las raíces vinculadas con un pasado ausente en la tierra de Francia por parte de padre, o a un pedazo de suelo por parte de madre cuyo padre y abuelo honorables franceses, siempre han vivido, vagando y asentados de isla en isla sin tierra propia.
