Cuando alguien muere, cambia la proyección de lo dicho, cambia hasta el sabor de las palabras que parecen convertirse, porque sí, en encarnadura legada, entregada.
Miguel Marinas hablaba con todos y hablaba con su daimon, esa antigua figura que sabe, dentro y fuera, quiénes somos, qué nos pasa. Cómo ir cerrando y dejar abiertos los proyectos, lo que importa, un discurrir que no se estanque en discurso, parece haber sido la labor a la que se entregó en los últimos años.
Pasto dibujante, hierbas caminantes, la grafía y la vida confundidas, el escribir y el vivir acordándose en una sola cosa; los que están y los que ya no están, las hablas, la lengua y las lenguas (gallego, italiano, latín, catalán, francés…). Los que vamos a dejar de estar. Lejos, la lengua de la pérdida y la melancolía, ¿de dónde soy?, ¿qué fue de aquello, de aquellos en mí? Ahora, puro presente, desenvolverse de la vida mientras dura, la vida, un territorio de naturaleza móvil, con raíces también móviles. Lo que ahora dibuja el pasto.
