ZAHRA

1975. Mientras Franco agonizaba, decenas de miles de civiles y soldados marroquíes camuflados entre ellos cruzaron la frontera sur del país e invadieron el Sáhara Occidental, la última colonia española. Pero no estaban solos: apenas unos meses después, la aviación del rey bombardeó a la población saharaui, que, tras la ocupación, se había visto forzada a dejar sus casas atrás y huir al desierto de Argelia. El fósforo blanco y el napalm cayeron entonces sobre el cuerpo de niños, mujeres y ancianos. Hoy. Hace varios meses que Zahra no recibe noticias de su marido. Se fue a visitar a su familia, que vive en los territorios que el Frente Polisario logró mantener libres tras la guerra, y aún no ha vuelto. No es la primera vez que no sabe nada de él durante algún tiempo (apenas hay cobertura en el desierto), pero esta vez es diferente: Suleimán se ha perdido el nacimiento del primer hijo de ambos. Así que Zahra se debate entre salir a buscar a su marido o quedarse en casa cuidando del recién nacido. El viaje hasta los territorios liberados es largo y fatigoso y nadie puede garantizarle que Suleimán no haya cruzado las minas y el muro marroquí en busca de Dios sabe qué. Pero ¿puede llamarse hogar a un campamento de refugiados en el que ni siquiera el agua potable está asegurada y que ha visto ya marchitarse a varias generaciones? ¿Es ese el futuro que espera a su hijo? He aquí una novela sobre la esperanza pero también sobre la cordura. Sobre la delgada línea roja que separa la fe del fanatismo. Sobre el difícil equilibrio del funambulista que pretenda caminar por ella.